А потом собираю я сердце в кулак.
Там за ребрами страх, там за ребрами мрак, там ни слова, ни трав, ни рубинов утра, но в кулак собираю я сердце.
Здесь ничем не согреться, никак не спастись, но сердце я грею, как птицу в горсти, и ищу в нем хоть слово, хоть призрачный блик, когда солнце касается краем земли.
Ты помнишь, как были и в небо ушли твои корабли золотые?
За ребрами стыло и немо в груди.
А с умершим сердце куда мне идти?
Но грею его я в горсти, словно птицу.
Что тебе снится, усталое сердце мое?
Может золото троп, может летошний мед. Кто споет для тебя, мое сердце?
Здесь тебе не согреться на крае зимы, здесь укрыты тенями пустые холмы, здесь ни отблеска света, ни капли тепла.
Но я сердце свое собираю в кулак.
Пусть зима или мгла, пусть засела игла, пусть по ребрам ползет какая-то гниль.
Но я травы ращу, зажигаю огни. Из крови, бегущей дорожками жил, я тку миражи, я плету миражу. И солнце качается мягко во ржи, и дорога к волшебному замку бежит.
И зреет боярышник, слива и терн.
И вереск на пустоши дальней цветет.
(c) Мария Гуцол/Амариэ
#poetry@amarie_gutsol
